Carpe Diem

madame n´aime pas

2010-06-11T13:31:00.004+01:00

poderão ver a continuação deste blog em http://clepsidra-poesiaemusica.blogspot.com/

2009-09-30T20:07:00.000+01:00

2009-09-12T16:37:00.001+01:00

2009-09-12T16:29:00.000+01:00

2009-09-11T17:33:00.000+01:00

2009-09-11T17:19:00.000+01:00

Cantar do Amigo Perfeito

2009-09-11T17:16:00.000+01:00

Passado o mar, passado o mundo, em longes praias,
de areia e ténues vagas, como esta
em que haverá de nossos passos a memória
embora soterrada pela areia nova,
e em que sobre as muralhas quanta sombra
na pedra carcomida guarda que passámos,
em longes praias, outras nuvens, outras vozes,
ainda recordas esta, ó meu amigo?

Aqui passeámos tanta vez, por entre os corpos
da alheia juventude, impudica ou severa,
esplêndida ou sem graça, à venda ou pronta a dar-se,
ido na brisa o sol às mais sombrias curvas;
e o meu e o teu olhar guiando-se leais,
de nós um para o outro conquistando
- em longes praias, outras nuvens, outras vozes,
ainda recordas, diz, ó meu amigo?

Também aqui relembro as ruas tenebrosas,
de vulto em vulto percorridas, lado a lado,
numa nudez sem espírito, confiança
tranquila e áspera, animal e tácita,
já menos que amizade, mas diversa
da suspeição do amor, tão cauta e delicada
- em longes praias, outras nuvens, outras vozes,
ainda as recordas, diz, ó meu amigo?

Também aqui, sorrindo em branda mágoa,
desfiámos, sem palavras castamente cruas,
não já sequer os íntimos segredos
que o próprio amor, porque ama, não confessa,
nem a vaidade humana dos sentidos, mas
subtis fraquezas vis, ingénuas e secretas
- em longes praias, outras nuvens, outras vozes,
ainda recordas, diz, ó amigo?

*

Partiste e foi contigo a juventude.
Ficou o silêncio adulto, pensativo e pródigo,
e o terror de não ser minha estátua jacente
sobre o túmulo frio onde as cinzas da infância
desmentem - palpitar de traiçoeira fénix! -
que só do amor ou só da terra haja saudade.
Em longes praias, outras nuvens, outras vozes,
tu sabes que a levaste, ó meu amigo?

Jorge de Sena, in 'Pedra Filosofal'

2009-09-11T16:58:00.001+01:00

2009-09-11T16:54:00.001+01:00

2009-09-11T16:46:00.002+01:00

L'adieu

J'ai cueilli ce brin de bruyère
L'automne est morte souviens-t'en
Nous ne nous verrons plus sur terre
Odeur du temps Brin de bruyère
Et souviens-toi que je t'attends

Apollinaire

Encerrar com chave de oiro

2009-07-30T13:39:00.002+01:00

A todos os que por aqui passaram o meu muito obrigada.

2009-07-21T16:25:00.000+01:00

ABRIR DE OLHOS

2009-07-20T10:27:00.000+01:00

Pensamento dando para pensamento
Faz de alguém um olho.
Um é a mente cega-de-si,
O outro é pensamento ido
Para ser visto de longe e não sabido.
Assim se faz um universo brevemente.

A suposição imensa nada em círculos,
E cabeças ficam mais sábias
Enquanto notam a grandeza,
E a dimensão imbecil
Espaça a Natureza,

E ouvidos reportam primeiro os ecos,
Depois os sons, distinguem palavras
Cujos sentidos chegam por último ─
Vocabulários jorram das bocas
Como por encanto.
E assim falsos horizontes se ufanam em ser
Distância na cabeça
Que a cabeça concebe lá fora.

O maravilhar-se, que escapa dos olhos,
Regressa a cada lição.
O tudo, antes segredo,
Agora é o conhecível,
A vista da carne, a grandeza da mente.

Mas e quanto ao sigilo,
Pensamento individido, pensando
Um todo simples de ver?
Essa mente morre sempre instantaneamente
Ao prever em si, de repente demais,
A visão evidente demais,
Enquanto lábios sem boca se abrem
Mundamente atônitos para ensaiar
O verso simples e impronunciável.

Laura Riding

tradução: Rodrigo Garcia Lopes

.

2009-07-19T23:23:00.000+01:00

2009-07-19T23:17:00.001+01:00

Jacques Brel- Quand on n´a que l´amour

2009-07-16T17:58:00.002+01:00

Quand on n'a que l'amour
A s'offrir en partage
Au jour du grand voyage
Qu'est notre grand amour
.
Quand on n'a que l'amour
Mon amour toi et moi
Pour qu'éclatent de joie
Chaque heure et chaque jour
.
Quand on n'a que l'amour
Pour vivre nos promesses
Sans nulle autre richesse
Que d'y croire toujours
.
Quand on n'a que l'amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs
.
Quand on n'a que l'amour
Pour unique raison
Pour unique chanson
Et unique secours
.
Quand on n'a que l'amour
Pour habiller matin
Pauvres et malandrins
De manteaux de velours
.
Quand on n'a que l'amour
A offrir en prière
Pour les maux de la terre
En simple troubadour
.
Quand on n'a que l'amour
A offrir à ceux-là
Dont l'unique combat
Est de chercher le jour
.
Quand on n'a que l'amour
Pour tracer un chemin
Et forcer le destin
A chaque carrefour
.
Quand on n'a que l'amour
Pour parler aux canons
Et rien qu'une chanson
Pour convaincre un tambour
.
Alors sans avoir rien
Que la force d'aimer
Nous aurons dans nos mains
Amis le monde entier

.................................................................Jacques Brel
... . .

2009-07-16T17:53:00.001+01:00

2009-07-13T18:39:00.000+01:00

Não me importo com as rimas

2009-07-13T17:11:00.002+01:00

Não me importo com as rimas. Raras vezes
Há duas árvores iguais, uma ao lado da outra.
Penso e escrevo como as flores têm cor
Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me
Porque me falta a simplicidade divina
De ser todo só o meu exterior.
Olho e comovo-me,
Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,
E a minha poesia é natural como o levantar-se o vento...
Alberto Caeiro

2009-07-10T09:02:00.001+01:00

2009-07-10T08:58:00.001+01:00

2009-07-10T08:55:00.001+01:00

2009-07-06T18:42:00.000+01:00

2009-07-04T20:10:00.001+01:00

A callarse

2009-07-01T14:56:00.000+01:00

Ahora contaremos doce
y nos quedamos todos quietos.
Por una vez sobre la tierra
no hablemos en ningún idioma,
por un segundo detengámonos,
no movamos tanto los brazos.

Seria un minuto fragante,
sin prisa, sin locomotoras,
todos estaríamos juntos
en una inquietud instantánea.

Los pescadores del mar frío
no harían dañó a las ballenas
y el trabajador de la sal
miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,
guerras de gas, guerras de fuego,
victorias sin sobrevivientes,
se pondrían un traje puro
y andarían con sus hermanos
por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero
con la inacción definitiva:
la vida es solo lo que se hace,
no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes
moviendo tanto nuestras vidas,
tal vez no hacer nada una vez,
tal vez un gran silencio pueda
interrumpir esta tristeza,
este no entendernos jamás
y amenazarnos con la muerte,
tal vez la tierra nos enseñé
cuando todo parece muerto
y luego todo estaba vivo.

Ahora contare hasta doce

y tu te callas y me voy.

Pablo Neruda

2009-07-01T09:08:00.001+01:00

2009-06-30T23:24:00.001+01:00

2009-06-30T21:06:00.002+01:00

Ao longo da muralha que habitamos
Há palavras de vida há palavras de morte
Há palavras imensas,que esperam por nós
E outras frágeis,que deixaram de esperar
Há palavras acesas como barcos
E há palavras homens,palavras que guardam
O seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras,surdamente,
As mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras e nocturnas palavras gemidos
Palavras que nos sobem ilegíveis À boca
Palavras diamantes palavras nunca escritas
Palavras impossíveis de escrever
Por não termos connosco cordas de violinos
Nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
E os braços dos amantes escrevem muito alto
Muito além da azul onde oxidados morrem
Palavras maternais só sombra só soluço
Só espasmos só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
E entre nós e as palavras, o nosso dever falar.

Mário Cesariny

HAGAMOS UN TRATO

2009-06-30T19:52:00.005+01:00

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
ni hasta diez
sino contar
conmigo.
Si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o talvez porque existe
usted puede contar
conmigo.
Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo.
Pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe
que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti

2009-06-30T18:36:00.001+01:00

SE EQUIVOCÓ LA PALOMA
(Rafael Alberti, 1939)

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.
Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.
Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.
(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

2009-06-29T18:27:00.001+01:00

2009-06-29T18:11:00.000+01:00

2009-06-25T18:35:00.001+01:00

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir-se uma parte
na outra parte
- que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?

Ferreira Gullar

2009-06-25T18:32:00.001+01:00

2009-06-25T18:20:00.000+01:00

Haicais

2009-06-25T17:54:00.002+01:00

O PENSAMENTO

O ar. A folha. A fuga.
No lago, um círculo vago.
No rosto, uma ruga.

HORA DE TER SAUDADE

Houve aquele tempo...
(E agora, que a chuva chora,
ouve aquele tempo!)

CARIDADE

Desfolha-se a rosa.
Parece até que floresce
O chão cor-de-rosa.

SILÊNCIO

Uma tosse rouca,
Lã male. O "store" que bole,
A noite opaca e oca.

A INSÕNIA

Furo a terro fria.
No fundo, em baixo do mundo,
trabalha-se: é dia.

MOCIDADE

Do beiral dacasa
(ó telhas novas, vermelhas!)
vai-se embora uma asa.

HISTÓRIAS DE ALGUMAS VIDAS

Noite. Um silvo no ar.
Ninguém na estação. E o trem
passasem parar.

INFÂNCIA

Um gosto de amora
comida com sol. A vida
chamava-se "Agora".

LEMRANÇA

Confete. E um havia
de se ir esconder, e eu vir
a encontrá-lo, um dia.

O POETA

Caçador de estrelas.
Chorou: seu alhar voltou
com tantas! Vem vê-las!

CIGARRA

Diamante. Vidraça.
Arisca, áspera asa risca
o ar. E brilha. E passa.

GAROA

Por um mundo quase
oéreo, há um vago mistério.
Passa o Anjo de Gaze.

CIGARRO

Olho a noite pela
vidraça. Um beijo, que passa,
acenda uma estrela.

NÓS DOIS

Chão humilde. Então,
riscou-o a sombra de um vôo.
"Sou céu!" disse o chão.

CONSOLO

A noite chorou
a bolha em que, sobre a folha,
o sol despertou.

VELHICE

Uma folha morta.
Um galho, no céu grisalho.
Fecho a minha porta.

CHUVA DE PRIMAVERA

Ve como se atraem
nos fios os pingos frios!
E juntam-se. E caem.

MEIO-DIA

Sombras redondinhas
Soldados de pau fincados
sobre rodelinhas.

NOTURNO

Na cidade, a lua:
a jóia branca que bóia
na lama da rua.

MERCADO DE FLORES

Fios. Alarido.
Assaltos de pedra. Asfaltos.
E um lenço perdido.

N. W.

Dilaceramentos.
Pois tem espinhos também
a rosa-dos-ventos.

EQUINÓCIO

No fim da alameda
há raios e papagaios
de papel de seda.

O SONO

Um corpo que é um trapo.
Na cara, as pálpebras claras
são de esparadrapo.

JANEIRO

Jasmineiro em flor.
Ciranda o luar na varanda.
Cheiro de calor.

DE NOITE

Uma árvore nua
aponta o céu. Numa ponta
brota um fruto. A lua?

QUIRIRI

Calor. Nos tapetes
tranqüilos da noite, os grilos
fincam alfinetes.

PASSADO

Esse olhar ferido,
tão contra a flor que ele encontra
no livro já lido!

FILOSOFIA

Lutar? Para quê?
De que vive a rosa? Em que
pensa? Faz o qué?

UM SALGUERIO

A asa. A luz que pousa.
O vento... É o estremecimento
vão por qualquer cousa.

UM RITMO DA VIDA

O berço vai e vem.
Mas vai com a quê? – Um ai.
E vem? – Sem ninguém.

OS ANDAIMES

Na gaiola cheia
(pedreiros e carpinteiros)
o dia gorjeia.

TRISTEZA

Por que estás assim,
violeta? Que borboleta
morreu no jardim?

PERNILONGO

Funga, emaranhada
na trama que envolve a cama,
uma alma penada.

PESCARIA

Cochilo. Na linha
eu ponho a isca de um sonho.
Pesco uma estrelinha.

OUTONO

Sistema nervoso,
que eu vi, da folha sorvida
pelo chão poroso.

VENTO DE MAIO

Risco branco e teso
que eu traço a giz, quando passo.
Meu cigarro aceso.

FRIO

Neblina? ou vidraça
que o quente alento da gente,
que olha a rua, embaça?

OUTUBRO

Cessou o aguacerio.
Há bolhas novas nas folhas
do velho salguerio.

O BOÊMIO

Cigarro apagado
no canto da boca, enquanto
passa o seu passado.

FESTA MÓVEL

Nós dois? - Nao me lembro.
Quando era que a primavera
caía em setembro?

ROMANCE

E cruzam-se as linhas
no fino tear do destino.
Tuas maos nas minhas.

O HAIKAI

Lava, escorre, agita
A areia. E, enfim, na bateia
Fica uma pepita.

NOROESTE

Dilaceramentos...
Pois tem espinhos também
A rosa-dos-ventos.

Haicais da colina
(Poemas extraídos do livro O Anjo de Sal)

PACAEMBU

Chuva e sol. Repara
nas giestas atrás das frestas
das persianas claras.

PROGRESSO?

Enorme canhão,
o arranha-céu acompanha
o vôo do avião.

CARRILHÃO

Assusta-se e foge o
enorme tempo que dorme
no velho relógio.

SABEDORIA

Uma ave, poisada
no pára-raio, olha para
o céu. E há trovoada.

INTERIOR

Havia uma rosa
no vaso. Veio do ocaso
a hora silenciosa.

BOLHA DE SABÃO

Dirás, quando a vires:
"A bola de vidro rola
debaixo do arco- íris".

POETAS

Tive uma irmã gêmea.
Sonhou com o céu. Chorou.
Nuvenzinha boêmia.

Guilherme de Almeida

2009-06-24T19:43:00.000+01:00

2009-06-24T15:40:00.001+01:00

Com votos de um bom dia....

2009-06-23T23:13:00.002+01:00

No dia em que a flor de lótus desabrochou
A minha mente vagava, e eu não a percebi.
Minha cesta estava vazia e a flor ficou esquecida.
Somente agora e novamente, uma tristeza caiu sobre mim.
Acordei do meu sonho sentindo o doce rastro
De um perfume no vento sul.
Essa vaga doçura fez o meu coração doer de saudade.
Pareceu-me ser o sopro ardente no verão, procurando completar-se.
Eu não sabia então que a flor estava tão perto de mim
Que ela era minha, e que essa perfeita doçura
Tinha desabrochado no fundo do meu coração.

Tagore

2009-06-23T18:07:00.003+01:00

NÃO SE PODE FALAR DO DESERTO...

2009-06-21T19:37:00.002+01:00

(fragmento)

Não se pode falar do deserto como de uma paisagem, pois ele é, apesar de sua variedade, ausência de paisagem.

Essa ausência concede a ele sua realidade.

Não se pode falar do deserto como de um lugar; pois ele é, também, um não lugar; o não-lugar de um lugar ou o lugar de um não-lugar.

Não se pode pretender que o deserto seja uma distância, porque ele é, ao mesmo tempo, real distância e não-distância absoluta por causa de sua ausência de marcas. Ele tem, como limites, os quatro horizontes, sendo o que os liga e os separa. Ele é sua própria separação onde ele se torna lugar aberto; abertura do lugar.

Não se pode pretender que o deserto seja o vazio, o nada. Não se pode, tampouco, pretender que ele seja o término, uma vez que ele é, igualmente, o começo.

Edmond Jabès
(tradução: Caio Meira)

2009-06-21T19:16:00.001+01:00

2009-06-21T19:14:00.002+01:00

2009-06-17T18:29:00.001+01:00

2009-06-16T19:30:00.001+01:00

NOITES DE CONCRETO OU PALAVRAS ESTRANGEIRAS

2009-06-16T18:24:00.001+01:00

(fragmento)

Eu me curvo sobre a palavra de finas escamas
No mar a palavra atordoa
Ela foge por entre os dedos do curioso. Ela vigia o anzol
O pescador é o intruso o monstro
Levanto meus olhos para a palavra de belas plumas
No espaço ela está por um fio por um espanto
Ela vigia o caçador a tempestade O fuzil como a chuva tem pupilas que matam
Capturo a palavra desprevenida
Ela tem um porto de ilha
pernas secretas de areia
um torso de vela
Tem olhos de gaivota
e grandes mãos vazias
onde se refugia o mundo
Segui a palavra por tantos caminhos
Ela se deteve uma vez para me sorrir
Ela não tinha cabeça
nem nuca
Não tinha braços
nem pernas
e minha boca surpresa

modulava seu nome

Edmond Jabès

(tradução: Mário Laranjeira)

A QUEM SE FALA QUANDO SE ESCREVE...

2009-06-16T18:18:00.002+01:00

(fragmento)

- A quem se fala quando se escreve?
- A um ser acerca de quem nunca se venha a saber se é si mesmo ou um outro.
- Fala-se a um desconhecido?
- Seria absurdo dizer dessa maneira, porém, é a única coisa que podíamos dizer: não se dirigir a ninguém, quando se fala, talvez seja falar apenas consigo mesmo; mas como falar consigo sem imediatamente fazer de si um outro?
- Sobretudo porque nós somos, nós, esse outro.
- Não estou dizendo isso . Você não me compreendeu, ou, fui eu que não me fiz compreender. Esse outro não é eu mesmo, nem minha invenção. Ele é minha descoberta do outro em mim.
Esboçar o perfil de uma palavra numa folha já é estabelecer uma conversa com a página branca.
Tudo o que vemos, escutamos, tudo do que nos aproximamos, uma vez reconhecido, entra em diálogo conosco.
O livro seria, assim, apenas o espaço circunscrito pela palavra aberta à palavra. Não somos escritos onde ela se escreve, mas inscritos onde ela se apaga.
Há uma linguagem própria que a inscrição tumular nos impõe e nos força ao silêncio. Pesado silêncio em busca de um signo.
Ah! outro - homem, mundo, Deus - mais nós mesmos do que poderíamos sê-lo no segredo de nossas confissões; palavra de uma palavra à qual não ousamos ligar nosso nome; pois se somos tributários dela, ela, contrariamente, mais nos escapa do que nos pertence.
Brancura, brancura de sangue. Séculos de orgulho e de derrotas jazem no vocábulo. Você os desperta ao revelá-lo.
Um livro se entreabre quando nos abandonamos.

Edmond Jabès

(tradução: Caio Meira)

O LIMITE DIÁFANO

2009-06-15T19:54:00.000+01:00

Movo-me nos bastidores da poesia,
e coro se de leve a escuto.
Mas o pão de cada dia
à noite está consumido,
e a alvorada seguinte
banha as suas escórias.
Palco só o da minha morte,
se no leito!,
com seu asseio sem derrame...
O lado para que durmo
é um limite diáfano:
aí os versos espigam.
Isso me basta. Acordo
antes que a seara amadureça
e na extensão pairem,
de Van Gogh, os corvos.

Sebastião Alba

CERTO DE QUE VOLTAS, CANÇÃO

2009-06-15T19:49:00.001+01:00

Certo de que voltas, canção,
a incerta hora,
espero como quem mora
só, a visitação.

Sei, por sinais e anjos e desviados,
que rebentas dos sonhos desolados
em flores no chão.

Apenas flores, nem nimbos na lapela.
Flores para a mesa,
com o odor da certeza
de água, vinho e pão.

Apenas flores e tu,
ó meu amor sem nome,
e a nossa dupla fome
dum menino nu.

Sebastião Alba

2009-06-15T19:37:00.001+01:00

2009-06-14T19:08:00.000+01:00

Feliz Aniversário

2009-06-13T12:00:00.007+01:00

.
Neste dia que marca a bonita idade de 40 anos, dedico-te J.V e desejo-te Le temps qui reste, aqui na voz inesquecível do Reggiani. Este bonito poema traduz de facto os meus votos de uma longa vida integra e feliz.

2009-06-12T18:55:00.001+01:00

2009-06-12T18:51:00.001+01:00

2009-06-01T21:48:00.002+01:00

Une valse à mille temps...

2009-06-01T21:37:00.001+01:00

2009-06-01T20:08:00.003+01:00

Com votos de bom fim de semana a todos.

2009-05-29T21:08:00.002+01:00

2009-05-29T20:49:00.002+01:00

2009-05-27T21:56:00.001+01:00

ÀPORO

2009-05-27T19:59:00.001+01:00

Um inseto cava
cava sem alarme
perfurando a terra
sem achar escape.

Que fazer, exausto,
em país bloqueado,
enlace de noite
raiz e minério?

Eis que o labirinto
(oh razão, mistério)
presto se desata:

em verde, sozinha,
antieuclidiana,
uma orquídea forma-se.

Drummond de Andrade

2009-05-27T18:16:00.002+01:00

Les Poètes

2009-05-23T10:14:00.001+01:00

léo ferré - les poètes
Enviado por bisonravi1987 - Ver os últimos vídeos de musica em destaque

Ce sont de drôl's de typ's qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôl's de typ's qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôl's de typ's qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôl's de typ's qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout ...

Léo Ferré

2009-05-23T10:05:00.001+01:00

Rive gauche Alain Souchon
Enviado por oXy. - Videos Independentes

2009-05-20T18:31:00.001+01:00

2009-05-18T19:30:00.001+01:00

2009-05-18T18:59:00.001+01:00

La noche

2009-05-16T20:13:00.001+01:00

Es un oro imposible de comprender, un acabado
silencio que renace y se incorpora.
Las manos de la noche buscan el aire, el aire
se olvida sobre el mar,
el mar cerrado,
el mar,
solo en la noche, envuelto
en su gran soledad,
el hondo mar agonizando en vano...
El mar oliendo a algas moribundas y al sol,
la arena a musgo, a cielo, el cielo
a estrellas. La alta noche sin voces
deviniendo en sí misma, inagotada y plena,
es la mujer total con los ojos serenos
y el hombre silencioso olvidado en la playa,
el alto, el poderoso, el triste,
el que contempla,
conoce su poder que crea, ordena el mundo,
se vuelve a su conciencia que da fe de las cosas,
y el haz de los sentidos le limita la noche.

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.
Dame la luz sombría, apasionada y firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.
Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.

Estás solo, lo mismo.
Yo no toco tu vida, tu soledad, tu frente,
yo no soy en tu noche más que un lago, una copa,
más que un profundo lago,
en que puedes beber aun cerrados los ojos,
olvidado.
soy para ti como otra oscuridad, otra noche,
anticipo de la muerte,
lo que llega en el día frío el hombre espera, aguarda,
y llega y él se entrega a la noche, a una boca,
y el olvido total lo ciega y lo anonada.
Sin límites la noche,
pura, despierta, sola,
solícita al amor, ángel de todo gesto...
Estás solo, lo mismo.
Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
concédete a la hora.

Idea Vilariño

Amor

2009-05-16T20:07:00.001+01:00

desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.
Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.
Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.

Idea Vilariño

2009-05-15T20:10:00.001+01:00

2009-05-15T20:09:00.001+01:00

2009-05-15T20:03:00.003+01:00

2009-05-13T20:30:00.002+01:00

2009-05-13T20:17:00.000+01:00

2009-05-09T17:24:00.002+01:00

Si te dijera, amor mío,
que temoa a la madrugada,
no sé qué estrellas son estas
que hieren como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
quiero que no me abandones
amor mío, al alba.
Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,
parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.
Presiento que tras la noche...

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas,
no te destroza, amor mío,
esta silenciosa danza,
maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana.
Presiento que tras la noche...

Luis Eduardo Aute

2009-05-09T17:11:00.000+01:00

2009-05-09T10:02:00.001+01:00

2009-05-07T18:55:00.000+01:00

Domus

2009-05-07T18:52:00.001+01:00

Com seus olhos estáticos
na cumeeira a casa olha o homem.
A intervalos
lhe estremecem os ouvidos,
de paredes sensíveis,discernentes:
agora é amor,agora é injúria,
punhos contra a parede,
pânico.

Comove Deus
a casa que o homem faz para morar,
Deus
que também tem os olhos
na cumeeira do mundo.

Pede piedade a casa por seu dono
e suas fantasias de felicidade.
Sofre a que parece impassível.
É viva a casa e fala.

(Oráculos)
Adélia Prado

2009-05-05T21:54:00.000+01:00

2009-05-05T21:49:00.001+01:00

2009-05-05T21:29:00.001+01:00

2009-05-02T22:26:00.001+01:00

2009-05-02T22:24:00.001+01:00

2009-05-02T17:17:00.001+01:00

2009-04-29T18:34:00.000+01:00

2009-04-27T08:17:00.001+01:00

Abril sempre...

2009-04-24T18:40:00.000+01:00

2009-04-24T08:14:00.000+01:00

2009-04-24T08:13:00.001+01:00

Queixa das almas jovens censuradas

2009-04-22T20:38:00.001+01:00



Dão-nos um lírio e um canivete
e uma alma para ir à escola
mais um letreiro que promete
raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário
que tem a forma de uma cidade
mais um relógio e um calendário
onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim
para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu
para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos
com as cabeleiras das avós
para jamais nos parecermos
connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história
da nossa historia sem enredo
e não nos soa na memória
outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados
que adormecemos no seu ombro
somos vazios despovoados
de personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho
e um pacote de tabaco
dão-nos um pente e um espelho
pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça
e uma cabeça presa à cintura
para que o corpo não pareça
a forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro
com embutidos de diamante
para organizar já o enterro
do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal
um avião e um violino
mas não nos dão o animal
que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão
com carimbo no passaporte
por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

Natália Correia, in "O Nosso Amargo Cancioneiro"

2009-04-22T20:35:00.000+01:00

2009-04-22T20:28:00.001+01:00

Pensamento

2009-04-20T19:29:00.001+01:00

"O objectivo da vida é criar melhor defesa contra a morte".

- Primo Levi

Simplesmente porque gosto...

2009-04-20T19:15:00.000+01:00

2009-04-19T17:13:00.001+01:00

2009-04-19T17:10:00.000+01:00

2009-04-18T16:49:00.001+01:00

OS ANÉIS FATIGADOS

2009-04-18T16:33:00.002+01:00

Há ânsias de voltar, de amar,de não ausentar-se,
e há ânsias de morrer, combatido por duas
águas unidas que jamais hão-de istmar-se.
Há ânsias de um beijo enorme que amortalhe a Vida,
que acaba na áfrica de uma agonia ardente,suicida!

Há ânsias de... não ter ânsias, Senhor,
a ti aponto-te com o dedo deicida:
há ânsias de não ter tido coração.
A primavera volta, volta e partirá.
E Deus,
curvado em tempo, repete-se, e passa, passa
carregando a espinha dorsal do Universo.
Quando as têmporas tocam seu lúgubre tambor,
quando me dói o sonho gravado num punhal,
há ânsias de ficar plantado neste verso!

César Vallejo

2009-04-17T13:39:00.000+01:00